Se muere una sola vez.
No habrá más agua ni amigos,
no habrá más guitarra, ni río ni muchacha suave,
no habrá ya un perro junto a tu corazón.
Se muere sólo una vez.
Sí.
Y no escupirán mis pasos ni atarán mi sangre.
Mi lengua es ésta, mírala, nacida para decir cosas.
Y yo no quiero el pan de tus manos, ni quiero el vino.
Yo no quiero, no colgar retratos,
ni dormir entre sábanas almidonadas,
ni quiero que me alumbren de flores ni de pájaros ni de trigos.
Yo no quiero silbar o cantar o gritar.
Yo no quiero mirar las nubes o el abdomen sucio de los señores sucios
yo no quiero mirar de costado a los ministros,
morir en cualquier amanecer con la sangre limpia.
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